(da Partitura)
Palummiello, ‘o guaglione de ‘ffatiche,
chille ca pulezza a tròmbola de’ scale,
ccà, ogne semmana,
o figlio d’a lavannara ‘o pontone,
chiammata, chi sa pecché A Malaspina,
m’ha ditto ca sicond’isso, l’isola di Procida
nun è napulitana, no.
E nemmanco italiana.
È proprio sarracena. Arabesca.
dic’isso, cercanno ‘e parlà pulito.
Comunque Infedele. In-Cristiana.
Un’anima collettiva nel peccato e nell’inciviltà,
nella barbarie dei sensi.
Palummiello è stato tre ghiuorne
incatenato a na preta,
na roccia vullente a Procida, sott’a Corricella,
mmano a piscature nire, dall’uocchie e’
lampara, niente ‘ drago.
Tre ghiuorne.
Palummiello dice c’ha perzo o suonno-
e forse il senno –
c’a vocca premmuta contr’a rena,
pigliato pe’ rine, a turno,
tre ghiuorne,
e alluccava “Datemi pace, datemi
pace… pace!”.
Ah, io nun tengo quieta manco a notte
a rricordo ‘e sti parole,
ca isso mò pronunzia, scemuluto e tronco,
comm’a na Sibilla o na veggente balbuziente.
E l’aggio spiegato c’a bellezza, spisso,
è solo l’esca della crudeltà,
nu specchio ca l’istinto manna a
cràstule tutt’e mumente…
ma Palummiello non capisce,
mmiezz’e guagliune d’a Stella è chille
c’ancora nun cresce,
chille ca o veramente “nun capisce”.
Perché Palummiello è o marizzo de’ ragge
a voce d’a mamma
l’aria ‘e san Martino, pulita pulita,
nonostante a trappola ‘e vrito
nonostante il grumo di sangue.
Pecché, Palummiello è…
Palummiello è…
Palummiello è…