La Rivoluzione, tutto ci\u00f2 che io penso della Rivoluzione, tutto ci\u00f2 che io sento consistere dentro di essa, \u00e8 affidata a due lunghe frasi, due lucidi-appassionati pensieri, che ho riportato pari-pari nella scrittura e nella rappresentazione de Sull’ordine e il disordine dell’ex macello pubblico (1999), che proprio alla Rivoluzione (nella fattispecie, quella napoletana-giacobina del 1799) ho dedicato, ma in modo non celebratorio e anti-convenzionale.<\/p>\n\n\n\n
Il primo di questi pensieri \u00e8 di Hannah Arendt e suona cos\u00ec:<\/p>\n\n\n\n
“Tutto questo, e forse ancora di pi\u00f9, and\u00f2 perduto<\/p>\n\n\n\n
quando lo spirito della Rivoluzione –<\/p>\n\n\n\n
uno spirito nuovo e la volont\u00e0 di dare inizio a qualcosa di nuovo –<\/p>\n\n\n\n
non riusc\u00ec a trovare un’istituzione appropriata.<\/p>\n\n\n\n
Non c’\u00e8 nulla che possa compensare questa perdita<\/p>\n\n\n\n
O possa evitare che divenga definitiva,<\/p>\n\n\n\n
tranne la memoria e la rievocazione dei fatti.<\/p>\n\n\n\n
E poich\u00e9 il magazzino della memoria \u00e8 tenuto e vigilato dai poeti,<\/p>\n\n\n\n
che hanno il compito di trovare e creare le parole per cui viviamo,<\/p>\n\n\n\n
pu\u00f2 essere saggio rivolgersi a loro, per trovare un’articolazione approssimativa del contenuto reale dei nostri tesori perduti”.<\/p>\n\n\n\n
Il secondo \u00e8, naturalmente di Antonin Artaud, che, identificando la Rivoluzione con la radicale di-messa in scena di tutte le nostre pi\u00f9 meschine finzioni di realt\u00e0, afferma che era il teatro<\/p>\n\n\n\n
“quella forza che impastava l’anatomia umana,<\/p>\n\n\n\n
quella petulanza di un fuoco innato<\/p>\n\n\n\n
da cui furono sgranati gli scheletri primitivi,<\/p>\n\n\n\n
quella forza di un umore esploso,<\/p>\n\n\n\n
quella specie d’irascibile tumore<\/p>\n\n\n\n
in cui si fuse lo scheletro primigenio.<\/p>\n\n\n\n
\u00c8 nell’impasto ritmico di tutti gli scheletri evocati<\/p>\n\n\n\n
Che la forza innata del teatro caratterizzava l’umanit\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
L\u00ec, l’uomo e la vita venivano di tanto in tanto a farsi rifare.”<\/p>\n\n\n\n
Ora, tra l’uno e l’altro di questi due pensieri, scorre, a mio avviso, tutto il sangue, nero e celestiale, della Necessit\u00e0\/Libert\u00e0 della Poesia intesa come Azione, la sola che possa redimere l’ingiustizia e la stoltezza immane della Storia. A un certo punto della scrittura\/scena de Sull’ordine e il disordine dell’ex macello pubblico io smettevo di ragionare, di far quadrare i conti con le categorie, la logica, il tempo, lo spazio e prendevo a delirare, ad affidarmi, ac cadaver, a questa corrente della Poesia, ad affidarmi solo alle sue sananti\/unificanti onde:<\/p>\n\n\n\n
Archivi, musei, istituzioni,<\/p>\n\n\n\n
Case e cullifici del ricordo –<\/p>\n\n\n\n
Aridi dedali, secchi labirinti,<\/p>\n\n\n\n
ove ci\u00f2 che fu, non \u00e8,<\/p>\n\n\n\n
pi\u00f9 non respira.<\/p>\n\n\n\n
La scintilla l’hanno trattenuta l\u00ec;<\/p>\n\n\n\n
L\u00ec l’hanno imprigionata, ingelita, ingessata,<\/p>\n\n\n\n
pietrificata, mummificata, incartapecorita,<\/p>\n\n\n\n
ad oblio permanente d’ ‘o Memorial<\/p>\n\n\n\n
‘e chilli juorne.<\/p>\n\n\n\n
La scintilla pass\u00f2,<\/p>\n\n\n\n
Per la prima volta sfior\u00f2, tocc\u00f2,<\/p>\n\n\n\n
Questo luogo traversato MAI dall’utopia.<\/p>\n\n\n\n
Cc\u00e0, ‘a Storia s’\u00e8 rotta, na matina<\/p>\n\n\n\n
‘E nu mese poi ditto nevoso.<\/p>\n\n\n\n
Ddoie parti s’\u00e8 spezzata dint’ ‘e cosce,<\/p>\n\n\n\n
Gomm’a nu cavallo nciampec\u00e0to alla battaglia.<\/p>\n\n\n\n
Senza ca nisciuno ne sapesse niente<\/p>\n\n\n\n
O sapesse balbett\u00e0 ‘o pecch\u00e9 e il come e il quando<\/p>\n\n\n\n
esattamente,<\/p>\n\n\n\n
Senza pass\u00e0 pe n’imbroglione,<\/p>\n\n\n\n
Na vocca gigantesca di bolle di sapone.<\/p>\n\n\n\n
Che rimmane? ‘O riesto ‘e niente, s’\u00e8 detto.<\/p>\n\n\n\n
Ovvero stanze –<\/p>\n\n\n\n
Manchevoli di fatti e di LORO – ‘aa ggente – ;<\/p>\n\n\n\n
Manchevoli di QUELLO – ‘a storia –<\/p>\n\n\n\n
Che, fulmine, apparve, dispar\u00ec,<\/p>\n\n\n\n
‘o tiempo ‘e nu suspiro.<\/p>\n\n\n\n
Che rimmane? ‘O niente ‘e nu riesto –<\/p>\n\n\n\n
Invisibile, del resto –<\/p>\n\n\n\n
E meandri, corridoi, boudoirs,<\/p>\n\n\n\n
Coi silenzi fantasmatici ‘e deserto,<\/p>\n\n\n\n
E dipinti, giornali, carte, oggettistica, indumenti.<\/p>\n\n\n\n
E monete, chincagliame, “douces plumes”.<\/p>\n\n\n\n
Impronte irrilevabili del sangue<\/p>\n\n\n\n
Che, da inchiostro, prest\u00f2 na pista<\/p>\n\n\n\n
In cui nf\u00f2nnere le suole, l’orma fuggitiva<\/p>\n\n\n\n
Delle scarpe,<\/p>\n\n\n\n
De’ mani e i piedi in corsa che assalirono<\/p>\n\n\n\n
I gradini,<\/p>\n\n\n\n
Di regge o di tuguri, di templi, o di vinelle,<\/p>\n\n\n\n
Quando tutto – e tutto fu un momento, nu secondo –<\/p>\n\n\n\n
S’infiamm\u00f2 nella rivolta, l’arrevuoto.<\/p>\n\n\n\n
E cantari colmi d’urina<\/p>\n\n\n\n
Di qua e di l\u00e0 portati da valletti<\/p>\n\n\n\n
schiavuttielli<\/p>\n\n\n\n
per l’algido splendore dei salotti.<\/p>\n\n\n\n
Cerchi ‘e fuoco verde –<\/p>\n\n\n\n
saltimbanchi, giostrerie, tuguri a festa.<\/p>\n\n\n\n
Banchetti antropofagici per l’apo e l’ipo-geo<\/p>\n\n\n\n
del verminoso nurego dei vichi.<\/p>\n\n\n\n
Non la Storia o la Cronaca della Rivoluzione, no.<\/p>\n\n\n\n
Ma il suo Spirito –<\/p>\n\n\n\n
se ancora Spirito ce n’\u00e8\u2026 –<\/p>\n\n\n\n
il suo clima, il suo umore, il suo odore, la sua puzza.<\/p>\n\n\n\n
In ordine\/disordine dati, per inizio, svolgimento, fine.<\/p>\n\n\n\n
Non carni, non ossa, non muscoli, non lingue;<\/p>\n\n\n\n
flussi d’aria, semmai, sgomenti, soffianti –<\/p>\n\n\n\n
paralarve spogliali d’anatomie inventate –<\/p>\n\n\n\n
di parole, frasi, detti, forgiati l\u00ec, all’istante,<\/p>\n\n\n\n
e scomposti, sguanciati, guernicati, scoppiati, irricostruibili, ininterpretabili<\/p>\n\n\n\n
se non con l’emozione fulminante del caderci proprio dentro,<\/p>\n\n\n\n
d’esservi parte e fatto, ORA –<\/p>\n\n\n\n
sebbene sembrino arrivare da lontano,<\/p>\n\n\n\n
da quell’ “ieri” sanglottante, scuncecato.<\/p>\n\n\n\n
Manichini in parata – balbettanti, semoventi,<\/p>\n\n\n\n
autistici, tarpati,<\/p>\n\n\n\n
sconvolti ed impazziti per la farsa\/corsa:<\/p>\n\n\n\n
sempre ritorno-stasi, stasi e ritorno, sempre:<\/p>\n\n\n\n
dolce ed istesso rovello d’im-memoria.<\/p>\n\n\n\n
In questo delirio, scenicamente, sta tutto quanto io credo debba essere, o possa avvicinarsi a ci\u00f2 che si chiama Rivoluzione: una sorta di crollo, di perdita, di liquefazione, di ci\u00f2 che siamo e ricordiamo, di tutto quello che ci mantiene a galla – sul totale Kaos della Vita – come Sapere, Utilit\u00e0, Ragione, null’altro che Illusioni.<\/p>\n\n\n\n
Alchemicamente, la Rivoluzione \u00e8 una serie impressionante d’istantanee, fulminanti, teatralissime, nascite-rinascite-morti, che non approdano mai al definitivo, alla guerra o alla stasi perpetue, ma rispondono solo alla vocazione arcana, inestinguibile, del continuo rinnovarsi, trasformarsi, slittare. L’imprendibilit\u00e0 di queste forme, la loro incatturabilit\u00e0, garantisce il senso profondo o l’in-senso profondo, come si vuole, dell’infrangersi di tutti i Codici, che \u00e8 la Rivoluzione.<\/p>\n\n\n\n
Enzo Moscato<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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